жизнь - поганая местность -
гряда за болотом,
вот бы кто опроверг...
или обосновал,
почему день за днем, год за выпавшим годом
через горы проблем я ищу перевал?
почему кисло так, что стреляться охота?
мне бы, как у людей, - дом, родное плечо
или дети... 
да что там - хотя бы работа,
чтобы жить - не гадать, не считать, что почём.

     а на днях встретила подругу Маринку
     ту с которой училась в десятом классе
     она остановила меня на рынке
     ты без работы - говорит - а у нас вакансия
     приходи
          -  да ты что, Марин, у вас там копейки
     и условия труда неважные
     да и какой из меня булочник-пекарь
     я привыкла к работе бумажной

почему горько так, что слова увязают?
пусто, страшно, темно - хоть под крышку ложись.
складки, кариес, кожа, круги под глазами -
вот и всё, чем наполнена клятая жизнь.
может я бы друзьям... 
до последней рубахи,
но не ждут, не зовут, не нужна, не бегу.
вот, дневник завела - пусть потерпит бумага
то, что я и терплю, и терпеть не могу.

     а вчера звонил Андрей-однокашник
     зачем-то звал на встречу выпускников
     а там кто?
              Ленка и её вечный кашель
     Валька - стерва и зануда Кулаков
     остальных я вообще помню плохо
     ну Сашка сидел от меня через два стола
     а дура Лерка (или Верка?) по нему сохла

     - я постараюсь Андрей но сам понимаешь - дела

может станет попроще, когда перееду -
сверху топот извечный, а снизу - запой,
ежедневная рожа придурка-соседа
тоже утро не красит улыбкой тупой.
холодильник-диван-туалет-подоконник -
где на этом маршруте родное, моё?
принцев нет,
и, похоже, закончились кони,
впрочем, как и любое другое зверьё.

     выхожу вечером а сосед лёгок на помине
     и поговорить большой любитель
     пытается казаться милым
     приглашает в свою "скромную обитель"
     а вежливый - прямо страшно
     как жизнь как дела
            - да так - говорю - рутина
     что с переездом? - спрашивает
     скотина!

всё не то, всё не так, я почти понимаю
странный, призрачный смысл моего бытия.
почему всем довольна узбечка хромая,
и ничем не довольна несчастная я.
глупый свет - лишь забрезжит, и вновь ускользает,
как в тумане спина
или блик в кулаке...
гложет чувство - ответ - вот он, перед глазами,
но написан, назло, на чужом языке.

не знаю где когда и кем
была укрыта суть
но мы блуждаем в языке
как в сумрачном лесу
хотя идем к руке рука
по собственным следам
но тянут тропы языка 
не так и не туда

и каждой ночью видим сон
как в облаке костров
бежим от высохших лесов
от бесконечных троп
к реке прозрачной и прямой
как небо
          и по ней
мы возвращаемся домой
к великой тишине

ни азов азы ни чужой язык
не помогут нам если ты иной
если я - не ты 
               будь отец иль сын
не учи молчи не ходи за мной

что тебе сказать? понимаю сам 
правоту твою но пойми и ты -
сорняки несешь в мой счастливый сад
воду с ядом льешь на мои цветы

кто собой не жил кто впускал чужих
погубил глупец семена свои
не шумит - молчит 
без ветров дрожит
и ни жив ни мёртв облетев стоит

а бывает так - всё в листах цветах
и прекрасен свой и чужой медов
и гулял бы век да найдёшь ли там
где гулять тропу
               где сорвать плодов

потому на стук - не сердись мой друг -
запираю дверь вынимаю нож
все сады - твои оглянись вокруг 
заходи в любой
               моего - не трожь